Tanto ser diverso

Humani nihil a me alienum puto
Hombre soy, nada de lo humano me es ajeno
Publio Terencio - En Atormentador de sí Mismo

*

Todos tenemos un corazón hambriento
Haz tu apuesta e interpreta tu papel
La conocí en un bar de Kingstown
Nos enamoramos, pero yo sabía que aquello tenía un fin
Cogimos lo que teníamos y nos largamos a toda leche.
Ahora aquí estoy en Kingstown otra vez
Todos tenemos un corazón hambriento
Da igual lo que diga cualquiera
A nadie le gusta estar solo.
Bruce Springsteen

Tanto ser diverso
*
de E.E.Cummings
Traducción de Octavio Paz
*
Tanto ser diverso (tantos dioses y demonios
éste más ávido que aquél) es un hombre
*
(tan fácilmente uno se esconde en otro;
y, no obstante, cada uno, siendo todos, no escapa de ninguno)
tumulto tan vasto es el deseo más simple:
tan despiadada mortandad la esperanza
más inocente (tan profundo el espíritu del cuerpo,
tan lúcido eso que la vigilia llama sueño)
*
tan solitario y tan nunca el hombre solo
su más breve latido dura un año terrestre
sus más largos años el latido de un sol;
su más leve quietud lo lleva hasta la estrella más joven)
*
¿Cómo podría ese tanto que se llama a sí mismo Yo
atreverse a comprender su innumerable Quién?
*

.*.

Recomendando
Eduard Spranger - Estilos de vida

.*.

.*.

 posteado en

tierra de genistas

el 27 de junio de 2007

.*. 

Irse - de Mario Benedetti

Todo hombre se parece a su dolor.

André Malraux

...Éste es el último domingo,

hoy nos alejaremos,

hoy cada uno tomará su camino,

para el resto de nuestra vida.

Éste es el último domingo,

Entonces no me lo retacees,

mírame tiernamente,

porque es la última vez...

Tango polaco

Fuimos - por Roberto Pugliese

Irse

de Mario Benedetti

Cada vez que te vayas de vos misma

no olvides que te espero

en tres o cuatro puntos cardinales

Siempre habrá un sitio dondequiera

con un montón de bienvenidas

todas te reconocen desde lejos

y aprontan una fiesta tan discreta

sin canto sin fulgor sin tamboriles

qué sólo vos sabrás que es para vos

Cada vez que te vayas de vos misma

Procurá que tu vida no se rompa

Y tu otro vos no sufra el abandono

Y por favor no olvides que te espero

con este corazón recién comprado

en la feria mejor de los domingos

Cada vez que te vayas de vos misma

no destruyas la vía de regreso

volver es una forma de encontrarse

y así verás que allí también te espero

.....[*].....

.....[*].....

Mario Benedetti en:

Patria Grande

http://www.patriagrande.net/uruguay/mario.benedetti/poemas.htm

A media voz

http://amediavoz.com/benedetti.htm

Sólo Literatura

http://www.sololiteratura.com/ben/obraenverso.html

El poder de la palabra

http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1342

Cervantes Virtual

http://www.cervantesvirtual.com/bib_autor/mbenedetti/autor.shtml

Poesía Castellana

http://www.poesia-castellana.com/benedetti1.html#b_link

página personal de Enrique Oropesa Talavera

http://www.avantel.net/~eoropesa/poesia/mbenedetti1.html#mbenedetti_4

Los poetas

http://www.los-poetas.com/d/bene1.htm

.....[*].....

Money

Si quieres escuchar clica aquí



de Roger Waters - Pink Floyd

Dinero, aléjate.
Consigue un empleo con más paga
y tu "OK".
El dinero es excitante
Agarra ese dinero con ambas manos
y haz una fortuna.
Coche nuevo, caviar,
ensueño de cuatro estrellas.
Creo que me voy a comprar
un equipo de fútbol.

Dinero, vuelve.
Estoy bien, Jack, quita tus manos
de mi pasta.
El dinero es un acierto.
No me vengas con esa mierda de tonterías.
Estoy en el grupo de viajeros
habituales de primera clase.
Creo que necesito un jet privado.

Dinero, es un crimen.
Repártelo equitativamente
pero no toques mi tarta.
Dinero, dicen
que es el origen de todos los males actuales.
Pero si pides un ascenso no es de extrañar
que no lo quieran soltar.

- - - - - -

Money, get away.
Get a good job with good pay and youre okay.
Money, its a gas.
Grab that cash with both hands and make a stash.
New car, caviar, four star daydream,
Think Ill buy me a football team.

Money, get back.
Im all right jack keep your hands off of my stack.
Money, its a hit.
Dont give me that do goody good bullshit.
Im in the high-fidelity first class traveling set
And I think I need a lear jet.

Money, its a crime.
Share it fairly but dont take a slice of my pie.
Money, so they say
Is the root of all evil today.
But if you ask for a raise its no surprise that theyre
Giving none away.

Huhuh! I was in the right!
Yes, absolutely in the right!
I certainly was in the right!
You was definitely in the right. that geezer was cruising for a
Bruising!
Yeah!
Why does anyone do anything?
I dont know, I was really drunk at the time!
I was just telling him, he couldnt get into number 2. he was asking
Why he wasnt coming up on freely, after I was yelling and
Screaming and telling him why he wasnt coming up on freely.
It came as a heavy blow, but we sorted the matter out

'Money' pertenece al álbum 'Dark Side of the Moon', presentado el 24 de marzo del '73. Dicen que fue pensado como banda sonora 'alternativa' para la película El Mago de Hoz, o sea que los PF se esforzaron en encajar imagen y sonido con el film del '39 aunque siempre han negado esta leyenda. Grabaron en Abbey Road Studios con la producción del ingeniero de sonido Alan Parson. Lo hicieron en 7 días y estuvo 591 semanas entre los 200 álbumes más vendidos.

Más información en español

En inglés

Éste es el film de fondo que acompañaba "Money" en el 74'

Vídeo de un concierto de los '70 con el film en la pantalla, ¡qué gusto!

Vídeo de Live8 - 2 de julio 2005

Galería

Pink Floyd en Wikipedia

Pink Floyd - Página oficial

David Gilmour [New Site]

Live 8 retumbó en todo el mundo


La imagen es de LASERSHOW

El sur tambien existe - de Mario Benedetti

Dicen que hemos faltado a nuestra cita con la Historia, y hay que reconocer que nosotros llegamos tarde a todas las citas.

Tampoco hemos podido tomar el poder, y la verdad es que a veces nos perdemos por el camino o nos equivocamos de dirección, y después nos echamos un largo discurso sobre el tema.
Los latinoamericanos tenemos una jodida fama de charlatanes, vagamundos, buscabroncas, calentones y fiesteros, y por algo será. Nos han enseñado que, por ley de mercado, lo que no tiene precio no tiene valor, y sabemos que nuestra cotización no es muy alta. Sin embargo, nuestro fino olfato para los negocios nos hace pagar por todo lo que vendemos y nos permite comprar todos los espejos que nos traicionan la cara.
Llevamos quinientos años aprendiendo a odiarnos entre nosotros y a trabajar con alma y vida por nuestra perdición, y en eso estamos; pero todavía no hemos podido corregir nuestra manía de andar soñando despiertos y chocándonos con todo, y cierta tendencia a la resurrección inexplicable.
Eduardo Galeano - LATINOAMERICANOS - En 'Patas arriba, la escuela del mundo al revés' 1998











El sur también existe
de Mario Benedetti

Con su ritual de acero
sus grandes chimeneas
sus sabios clandestinos
su canto de sirena
sus cielos de neón
sus ventas navideñas
su culto de Dios Padre
y de las charreteras
con sus llaves del reino
el Norte es el que ordena

pero aquí abajo, abajo
el hambre disponible
recurre al fruto amargo
de lo que otros deciden
mientras el tiempo pasa
y pasan los desfiles
y se hacen otras cosas
que el Norte no prohíbe.
Con su esperanza dura
el Sur también existe.

Con sus predicadores
sus gases que envenenan
su escuela de Chicago
sus dueños de la tierra
con sus trapos de lujo
y su pobre osamenta
sus defensas gastadas
sus gastos de defensa.
Con su gesta invasora
el Norte es el que ordena.

Pero aquí abajo, abajo
cada uno en su escondite
hay hombres y mujeres
que saben a qué asirse
aprovechando el sol
y también los eclipses
apartando lo inútil
y usando lo que sirve.
Con su fe veterana
   el Sur también existe.

Con su corno francés
y su academia sueca
su salsa americana
y sus llaves inglesas
con todos sus misiles
y sus enciclopedias
su guerra de galaxias
y su saña opulenta
con todos sus laureles
el Norte es el que ordena.

Pero aquí abajo, abajo
cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite
y hay quienes se desmueren
y hay quienes se desviven
y así entre todos logran
lo que era un imposible
que todo el mundo sepa
que el Sur
que el Sur también existe

.....*.....

.....*.....

Mapeando

El Sur también existe
http://www.rebelion.org/internacional/040228hc.htm

Hecho canción y álbum - Serrat y Benedetti
http://www.jmserrat.com/letras/elsur.html

Nothing Else Matters - Apocalyptica
http://www.goear.com/listen/29f344c/Nothing-Else-Matters-Apocalyptica

Apocalyptica - Nothing Else Matters
http://www.youtube.com/watch?v=8ftz06I_j-k

.....*.....

Otro trío malogrado

malograr. 
 (De *mal y *lograr).
 1. tr. Perder, no aprovechar algo, como la ocasión, el tiempo, etc.
 2. prnl. Dicho de lo que se pretendía o esperaba conseguir: No llegar al término deseado.
 3. prnl. Dicho de una persona o de una cosa: No llegar a su natural desarrollo o perfeccionamiento.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados


Y para no dar aquí la tabarra, en sábado, con el tripartito, que ya la ha dado y tanta!, pensé en que los 60 años de Gilda eran buena coartada para hablar al fin de las uniones por conveniencia en las que sobran la ambición, los intereses personales, la desconfianza, la doble moral, la traición, y faltan la responsabilidad y la visión de lo que es bueno para todos a corto y a largo plazo... 

Como reza un simple D.A.F.O., se han comportado como mercaderes detrás de una oportunidad para reducir amenazas ante futuros difíciles, esos que llegarán cuando esté mandado cambiar el eje de la actividad económica... En mi vocabulario, es falta de ética democrática y social, la de todos los que salen en las fotos. Matando el tripartito creen que se dejará de hablar de la traición... y no, muy probablemente, si esto no se enmienda con el voto negativo, cumplirá más años que Gilda. Y no hablo de la traición de la que hablan los nacionalistas, hablo de la que hablamos los socialistas mal representados. La clase política y el funcionariado de aquí y de allá han puesto en marcha la limosna solidaria posiblemente para tener más de qué libar. Si ya es desigual la vida en las diferentes regiones del país teniendo en cuenta tanto la cesta de la compra como otros indicadores, con esta andanada lo será aún más, y la desigualdad causa desequilibrios demográficos, y migraciones en busca de paraísos.

El principio "De cada cual según su capacidad; a cada cual según sus necesidades" aplicado sin conciencia colectiva, interpretado simplemente como sistema de redistribución meramente mercantil puede ser también lema del peor liberalismo, el que se disfraza de rosa para seducir.


Si mientras lees, quieres escuchar la banda sonora, clica abajo en escuchar, se abrirá otra ventana del navegador.

El poder de la palabra
Banda sonora de la semana
Gilda, 1946
de Charles Vidor

G i l d a

Gilda y Johnny

Dirigida por Charles Vidor, se rodó en los estudios Columbia de Hollywood.

La acción principal tiene lugar en Buenos Aires en 1945/46. Narra la tomentosa relación de amor entre Johnny Farrell (Glenn Ford) y Gilda (Rita Hayworth). Después de haber sido amantes, Johnny abandona a Gilda para seguir su vida de jugador tramposo en el submundo de Buenos Aires. Un extraño, turbio, acaudalado y ambiguo personaje, Ballin Mundson (George Macready), le salva la vida y le convierte en su brazo derecho. La relación entre los dos se ve alterada cuando Ballin, después de un breve viaje, regresa casado. La película narra las relaciones tempestuosas que se establecen entre Gilda y Johnny, a raiz de su imprevisto reencuentro. Éstas se enmarcan en un Casino ilegal de juegos, la llegada a Buenos Aires de criminales de guerra nazis, la participación de Ballin en negocios tenebrosos, la sucesión de asesinatos, suicidios, muertes y desapariciones. Sobresale la belleza de Rita Hayworth, que asocia hermosura y perfidia, elegancia y maldad, en un duelo de poder a poder con su antiguo amante. Gilda encarna la figura de la mujer que no se resigna: lucha con furor, rabia y fuerza, hasta la provocación y el escándalo, contra el hombre que la ha herido y quiere someterla. La batalla de géneros se erige en clave del relato y en la base de su interés y grandeza. El striptease que inicia quitándose sensualmente los guantes y arrancándose después el collar, no es un acto de sometimiento, sino un soberbio grito de guerra.

La música aporta dos versiones de una canción original "Put Blame On Mame" y una canción de la época ("Amado mío"). Inserta fragmentos orquestales de factura vanguardista. La fotografía, de Rudolph Maté, exalta la belleza de la protagonista con primerísimos planos e iluminación que recuerdan los que William H. Daniels dedicó a G. Garbo. Es magnífico el movimiento de la cámara, que hace uso de recursos novedosos y efectistas (encuadre desde el suelo en la escena inicial) y de una sobresaliente iluminación. El guión incluye diálogos breves y rápidos, llenos de ambigüedades, sugerencias y matices. Pese a que la filmación incluyó improvisaciones y algunos añadidos finales (la canción "Amado mío"), la hilación argumental es excelente. Cuando Gilda dice que si ella fuera un rancho, lo llamarían "Tierra de Nadie", el espectador se siente estremecido; cuando entiende que la afirmación no es una definición, sino una provocación, se le hiela el alma. La relación homosexual entre Ballin y Johnny se sugiere con extrema sutileza. La interpretación de los protagonistas y de los secundarios George Macready ("Senderos de gloria") y Steven Garay billan a gran altura. El vestuario de RH es excelente: el vestido de noche con guantes está inspirado en el retrato "Madame X", de John Singer Sargent. La dirección hace alarde de virtuosismo, habilidad y versatilidad.

Una de las obras míticas del cine más renombradas. Contiene imágenes arquetípicas. Imprescindible. Pese a la destacada capacidad de entender las personas y las situaciones colectivas (como glosa el film), Johnny no alcanza a entender a Gilda.

Filmaffinity

Gángsters, misterios, huídas, asesinato, dinero, ansias de poder sobre las posesiones y las personas, traiciones... pero sobre todo ambición, amor destructivo, seducción para controlar, rencor, y celos... la negación absoluta de la felicidad, ¿o no?

Fotos, frases, personajes, muy buena página


Las canciones y una rica galería


60 años de Gilda

Trivial de Gilda

Me gusta esta página personal sobre Rita

Momentos felices - de Gabriel Celaya

De "De claro en claro", 1956
 

Cuando llueve, y reviso mis papeles, y acabo
tirando todo al fuego: poemas incompletos,
pagarés no pagados, cartas de amigos muertos,
fotografías, besos guardados en un libro,
renuncio al peso muerto de mi terco pasado,
soy fúlgido, engrandezco justo en cuanto me niego,
y así atizo las llamas, y salto la fogata,
y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento,
¿no es la felicidad lo que me exalta?

Cuando salgo a la calle silbando alegremente
--el pitillo en los labios, el alma disponible--
y les hablo a los niños o me voy  con las nubes,
mayo apunta y la brisa lo va todo ensanchando,
las muchachas estrenan sus escotes, sus brazos
desnudos y morenos, sus ojos asombrados,
y ríen ni ellas saben por qué sobreabundando,
salpican de alegría que así tiembla reciente,
¿no es la felicidad lo que siente?

Cuando llega un amigo, la casa está vacía,
pero mi amada saca jamón, anchoas, queso,
aceitunas, percebes, dos botellas de blanco,
y yo asisto al milagro --sé que todo es fiado--,
y no quiero pensar si podremos pagarlo;
y cuando sin medida bebemos y charlamos,
y el amigo es dichoso, cree que somos dichosos,
y lo somos quizá burlando así a la muerte,
¿no es felicidad lo que trasciende?

Cuando me he despertado, permanezco tendido
con el balcón abierto. Y amanece: las aves
trinan su algarabía pagana lindamente:
y debo levantarme, pero no me levanto;
y veo, boca arriba, reflejada en el techo
la ondulación del mar y el iris de su nácar,
y sigo allí tendido, y nada importa nada,
¿no aniquilo así el tiempo? ¿No me salvo del miedo?
¿No es felicidad lo que amanece?

Cuando voy al mercado, miro los abridores
y, apretando los dientes, las redondas cerezas,
los higos rezumantes, las ciruelas caídas
del árbol de la vida, con pecado sin duda
pues que tanto me tientan. Y pregunto su precio,
regateo, consigo por fin una rebaja,
mas terminado el juego, pago el doble y es poco,
y abre la vendedora sus ojos asombrados,
¿no es la felicidad lo que allí brota?

Cuando puedo decir: el día ha terminado.
Y con el día digo su trajín, su comercio,
la busca del dinero, la lucha de los muertos.
Y cuando así cansado, manchado, llego a casa,
me siento en la penumbra y enchufo el tocadiscos,
y acuden Kachaturian, o Mozart, o Vivaldi,
y la música reina, vuelvo a sentirme limpio,
sencillamente limpio y, pese a todo, indemne,
¿no es la felicidad lo que me envuelve?

Cuando tras dar mil vueltas a mis preocupaciones,
me acuerdo de un amigo, voy a verle, me dice:
"Estaba justamente pensando en ir a verte."
Y hablamos largamente, no de mis sinsabores,
pues él, aunque quisiera, no podría ayudarme,
sino de cómo van las cosas en Jordania,
de un libro de Neruda, de su sastre, del viento,
y al marcharme me siento consolado y tranquilo,
¿no es la felicidad lo que me vence?

Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo;
pasar por un camino que huele a madreselvas;
beber con un amigo; charlar o bien callarse;
sentir que el sentimiento de los otros es nuestro;
mirarse en unos ojos que nos miran sin mancha,
¿no es esto ser feliz pese a la muerte?
Vencido y traicionado, ver casi con cinismo
que no pueden quitarme nada más y que aún vivo,
¿no es la felicidad que no se vende?

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1723 - Las cuatro estaciones -  Nº 1 Primavera

Defensa de la alegría - de Mario Benedetti

La templanza, es imprescindible;

es la mejor defensa de la alegría.

                                 a trini  

  

  

Defender la alegría como una trinchera  

defenderla del escándalo y la rutina  

de la miseria y los miserables  

de las ausencias transitorias  

y las definitivas  

  

defender la alegría como un principio  

defenderla del pasmo y las pesadillas  

de los neutrales y de los neutrones  

de las dulces infamias  

y los graves diagnósticos  

  

defender la alegría como una bandera  

defenderla del rayo y la melancolía  

de los ingenuos y de los canallas  

de la retórica y los paros cardiacos  

de las endemias y las academias  

  

defender la alegría como un destino  

defenderla del fuego y de los bomberos  

de los suicidas y los homicidas  

de las vacaciones y del agobio  

de la obligación de estar alegres  

  

defender la alegría como una certeza  

defenderla del óxido y la roña  

de la famosa pátina del tiempo  

del relente y del oportunismo  

de los proxenetas de la risa  

  

defender la alegría como un derecho  

defenderla de dios y del invierno  

de las mayúsculas y de la muerte  

de los apellidos y las lástimas  

del azar  

           y también de la alegría.

.....*.....

Exposición - Cacique Guaicaipuro Cuatemoc

Verosímil, vigente, válida, vigorosa... 

valiente, veraz, pero no verdadera

aunque esté llena de verdades.

Aquí pues yo, Guaicaipuro Cuatemoc, he venido a encontrar a los que celebran el encuentro.

Aquí pues yo, descendiente de los que poblaron la América hace cuarenta mil años, he venido a encontrar a los que la encontraron hace sólo quinientos años.

Aquí pues, nos encontramos todos. Sabemos lo que somos, y es bastante. Nunca tendremos otra cosa.

El hermano aduanero europeo me pide papel escrito con visa para poder descubrir a los que me descubrieron.

El hermano usurero europeo me pide pago de una deuda contraída por Judas, a quien nunca autoricé a venderme.

El hermano leguleyo europeo me explica que toda deuda se paga con intereses aunque sea vendiendo seres humanos y países enteros sin pedirles consentimiento.

Yo los voy descubriendo.

También yo puedo reclamar pagos y también puedo reclamar intereses. Consta en el Archivo de Indias, papel sobre papel, recibo sobre recibo y firma sobre firma, que solamente entre el año 1503 y 1660 llegaron a San Lucas de Barrameda 185 mil kilos de oro y 16 millones de kilos de plata provenientes de América.

¿Saqueo? ¡No lo creyera yo! Porque sería pensar que los hermanos cristianos faltaron a su Séptimo Mandamiento.

¿Expoliación? ¡Guárdeme Tanatzin de figurarme que los europeos, como Caín, matan y niegan la sangre de su hermano!

¿Genocidio? Eso sería dar crédito a los calumniadores, como Bartolomé de las Casas, que califican al encuentro como de destrucción de las Indias, o a ultrosos como Arturo Uslar Pietri, que afirma que el arranque del capitalismo y la actual civilización europea se deben a la inundación de metales preciosos!

¡No! Esos 185 mil kilos de oro y 16 millones de kilos de plata deben ser considerados como el primero de muchos otros préstamos amigables de América, destinados al desarrollo de Europa. Lo contrario sería presumir la existencia de crímenes de guerra, lo que daría derecho no sólo a exigir la devolución inmediata, sino la indemnización por daños y perjuicios.

Yo, Guaicaiputo Cuatemoc, prefiero pensar en la menos ofensiva de estas hipótesis. Tan fabulosa exportación de capitales no fueron más que el inicio de un plan "MarshallTesuma" para garantizar la reconstrucción de la bárbara Europa, arruinada por sus deplorables guerras contra los cultos musulmanes, creadores del álgebra, la poligamia, el baño cotidiano y otros logros superiores de la civilización.

Por eso, al celebrar el Quinto Centenario del Empréstito, podremos preguntarnos:

¿Han hecho los hermanos europeos un uso racional, responsable o por lo menos productivo de los fondos tan generosamente adelantados por el Fondo Indoamericano Internacional?

Deploramos decir que no.

En lo estratégico, lo dilapidaron en las batallas de Lepanto, en armadas invencibles, en terceros reichs y otras formas de exterminio mutuo, sin otro destino que terminar ocupados por las tropas gringas de la OTAN, como en Panamá, pero sin canal.

En lo financiero, han sido incapaces, después de una moratoria de 500 años, tanto de cancelar el capital y sus intereses, cuanto de independizarse de las rentas líquidas, las materias primas y la energía barata que les exporta y provee todo el Tercer Mundo.

Este deplorable cuadro corrobora la afirmación de Milton Friedman según la cual una economía subsidiada jamás puede funcionar y nos obliga a reclamarles, para su propio bien, el pago del capital y los intereses que, tan generosamente, hemos demorado todos estos siglos en cobrar. Al decir esto, aclaramos que no nos rebajaremos a cobrarle a nuestro hermanos europeos las viles y sanguinarias tasas del 20 y hasta el 30 por ciento de interés, que los hermanos europeos le cobran a los pueblos del Tercer Mundo. Nos limitaremos a exigir la devolución de los metales preciosos adelantados, más el módico interés fijo del 10 por ciento, acumulado sólo durante los últimos 300 años, con 200 años de gracia. Sobre esta base, y aplicando la fórmula europea del interés compuesto, informamos a los descubridores que nos deben, como primer pago de su deuda, una masa de 185 mil kilos de oro y 16 millones de plata, ambas cifras elevadas a la potencia de 300.

Es decir, un número para cuya expresión total, serían necesarias más de 300 cifras, y que supera ampliamente el peso total del planeta Tierra. Muy pesadas son esas moles de oro y plata.

¿Cuánto pesarían, calculadas en sangre?

Aducir que Europa, en medio milenio, no ha podido generar riquezas suficientes para cancelar ese módico interés, sería tanto como admitir su absoluto fracaso financiero y/o la demencial irracionalidad de los supuestos del capitalismo. Tales cuestiones metafísicas, desde luego, no nos inquietan a los indoamericanos.

Pero sí exigimos la firma de una Carta de Intención que discipline a los pueblos deudores del Viejo Continente, y que los obligue a cumplir su compromiso mediante una pronta privatización o reconversión de Europa, que les permita entregárnosla entera, como primer pago de la deuda histórica...


CIUDAD SEVA
http://www.ciudadseva.com/textos/otros/exposicion.htm

Una querencia tengo por tu acento - de Miguel Hernández

(Mediodía.) La vida es un claudicante encubrimiento, la convivencia un ingenuo o indigno disimulo, la compañía un desesperado sucedáneo. ¡Sabéis muy bien de qué!

Rafael Sánchez Ferlosio - En Vendrán más años malos y nos harán más ciegos

Orient Blue - Paco de Lucia, John McLaughlin & 
Al Di Meola, from the album "Pasion, Grace & Fire" (1983)





Uno de los dibujos de 'Miguel Hernández, un poeta que dibuja'





Una querencia tengo por tu acento
de Miguel Hernández

Una querencia tengo por tu acento
una apetencia por tu compañía
y una dolencia de melancolía
por la ausencia del aire de tu viento.

Paciencia necesita mi tormento,
urgencia de tu garza galanía,
tu clemencia solar mi helado día,
tu asistencia la herida en que lo cuento.

¡Ay querencia, dolencia y apetencia!:
tus sustanciales besos, mi sustento,
me faltan y me muero sobre mayo.

Quiero que vengas, flor, desde tu ausencia
a serenar la sien del pensamiento
que desahoga en mí su eterno rayo.

Miguel Hernández, un poeta que dibuja - Exposición POLIEDROS

Miguel Hernández en EL PODER DE LA PALABRA

La última visita del caballero enfermo - de Giovanni Papini

Barrio Chino Barcelona - Henri Cartier Bresson - 1933

Nadie supo jamás el verdadero nombre de aquel a quien todos llamaban el Caballero Enfermo. No ha quedado de él, después de su impensada desaparición, más que el recuerdo de sus sonrisas y un retrato de Sebastianbo del Piombo, que lo representa envuelto en una pelliza, con una mano enguantada que cae blandamente como la de un ser dormido. Alguno de los que más lo quisieron -yo estoy entre esos pocos- recuerda también su cutis de un pálido amarillo, transparente, la ligereza casi femenina de los pasos, la languidez habitual de los ojos.

Era, verdaderamente, un sembrado de espanto. Su presencia daba un color fantástico a las cosas más sencillas; cuando su mano tocaba algún objeto, parecía que éste ingresara al mundo de los sueños. Nadie le preguntó cuál era su enfermedad y por qué no se cuidaba. Vivía andando siempre, sin detenerse, día y noche. Nadie supo nunca dónde estaba su casa, nadie le conoció padres o hermanos. Apareció un día en la ciudad y, después de algunos años, otro día, desapareció.

La víspera de este día, a primer hora de la mañana, cuando apenas el cielo empezaba a iluminarse, vino a despertarme a mi cuarto. Sentí la caricia de su guante sobre mi frente y lo vi ante mí, con la sonrisa que parecía el recuerdo de una sonrisa y los ojos más extraviados que de costumbre. Me di cuenta, a causa del enrojecimiento de los párpados, que había pasado toda la noche velando y que debía haber esperado la aurora con gran ansiedad porque sus manos temblaban y todo su cuerpo parecía presa de fiebre.

-¿Qué le pasa? -le pregunté-. ¿Su enfermedad lo hace sufrir más que otros días?

-¿Mi enfermedad? -respondió-. Usted cree, como todos, que yo tengo una enfermedad? ¿Que se trata de una enfermedad mía? ¿Por qué no decir que yo soy una enfermedad? Nada me pertenece. ¡Pero yo soy de alguien y hay alguien a quien pertenezco.

Estaba acostumbrado a sus extraños discursos y por eso no le contesté. Se acercó a mi cama y me tocó otra vez la frente con su guante.

-No tiene usted ningún rastro de fiebre -continuó diciéndome-, está usted perfectamente sano y tranquilo. Puedo, pues, decirle algo que tal vez lo espantará; puedo decirle quién soy. Escúcheme con atención, se lo ruego, porque tal vez no podré repetirle las mismas cosas y es, sin embargo, necesario que las diga al menos una vez.

Al decir esto se tumbó en un sillón y continuó con voz más alta:

-No soy un hombre real. No soy un hombre como los otros, un hombre con huesos y músculos, un hombre generado por hombres. Yo soy -y quiero decirlo a pesar de que tal vez no quiera creerme- yo no soy más que la figura de un sueño. Una imagen de Shakespeare es, con respecto a mí, literal y trágicamente exacta; ¡yo soy de la misma sustancia de que están hechos los sueños! Existo porque hay uno que me sueña, hay uno que duerme y sueña y me ve obrar y vivir y moverme y en este momento sueña que yo digo todo esto. Cuando ese uno empezó a soñarme, yo empecé a existir; cuando se despierte cesaré de existir. Yo soy una imaginación, una creación, un huésped de sus largas fantasías nocturnas. El sueño de este uno es tan intenso que me ha hecho visible incluso a los hombres que están despiertos. Pero el mundo de la vigilia no es el mío. Mi verdadera vida es la que discurre lentamente en el alma de mi durmiente creador.

"No se figure que hablo con enigmas o por medio de símbolos. Lo que le digo es la verdad, la sencilla y tremenda verdad.

"Ser el actor de un sueño no es lo que más me atormenta. Hay poetas que han dicho que la vida de los hombres es la sombra de un sueño y hay filósofos que han sugerido que la realidad es una alucinación. En cambio, yo estoy preocupado por otra idea. ¿Quién es el que me sueña? ¿Quién ese uno, ese desconocido ser que me ha hecho surgir de repente y que al despertarse me borrará? ¡Cuántas veces pienso en ese dueño mío que duerme, en ese creador mío! Sus sueños deben de ser tan vivos y tan profundos que pueden proyectar sus imágenes hasta hacerlas aparecer como cosas reales. Tal vez el mundo entero no es más que el producto de un entrecruzarse de sueños de seres semejantes a él. Pero no quiero generalizar. Me basta la tremenda seguridad de ser yo la imaginaria criatura de un vasto soñador?

"¿Quién es? Tal es la pregunta que me agita desde que descubrí la materia en que estoy hecho. Usted comprende la importancia que tiene para mí este problema. De su respuesta depende mi destino. Los personajes de los sueños disfrutan de una libertad bastante amplia y por eso mi vida no está determinada del todo por mi origen sino también por mi albedrío. En los primeros tiempos me espantaba pensar que bastaba la más pequeña cosa para despertarlo, es decir, para aniquilarme. Un grito, un rumor, podían precipitarme en la nada. Temblaba a cada momento ante la idea de hacer algo que pudiera ofenderlo, asustarlo, y por lo tanto, despertarlo. Imaginé durante algún tiempo que era una especie de divinidad evangélica y procuré llevar la más virtuosa vida del mundo. En otro momento creí que estaba en el sueño de un sabio y pasé largas noches velando, inclinado sobre los números de las estrellas y las medidas del mundo y la composición de los mortales.

"Finalmente me sentí cansado y humillado al pensar que debía servir de espectáculo a ese dueño desconocido e incognoscible. Comprendí que esta ficción de vida no valía tanta bajeza. Anhelé ardientemente lo que antes me causaba horror, esto es, que despertara. Traté de llenar mi vida con espectáculos horribles, que lo despertaran. Todo lo he intentado para obtener el reposo de la aniquilación, todo lo he puesto en obra para interrumpir esta triste comedia de mi vida aparente, para destruir esta ridícula larva de vida que me hace semejante a los hombres. No dejé de cometer ningún delito, ninguna cosa mala me fue ignorada, ningún terror me hizo retroceder. Me parece que aquel que me sueña no se espanta de lo que hace temblar a los demás hombres. O disfruta con la visión de lo más horrible o no le da importancia y no se asusta. Hasta hoy no he conseguido despertarlo y debo todavía arrastrar esta innoble vida, irreal y servil.

"¿Quién me liberará, pues, da mi soñador? ¿Cuándo despuntará el alba que lo llamará a su trabajo? ¿Cuándo sonará la campana, cuándo cantará el gallo, cuándo gritará la voz que debe despertarlo? Espero hace tiempo mi liberación. Espero con tanto deseo el fin de este sueño, del que soy una parte tan monótona.

"Lo que hago en este momento es la última tentativa. Le digo a mi soñador que yo soy un sueño, quiero que él sueñe que sueña. Esto pasa también a los hombres. ¿No es verdad? ¿No ocurre que se despiertan cuando se dan cuenta de que sueñan? Por esto he venido a verlo y le he hablado y desearía que mi soñador se diese cuenta en este momento de que yo no existo como hombre real y entonces dejaré de existir, hasta como imagen irreal. ¿Cree que lo conseguiré? ¿Cree que a fuerza de repetirlo y de gritarlo despertaré sobresaltado a mi propietario invisible?"

Al pronunciar estas palabras el Caballero Enfermo se quitaba y se ponía el guante de la mano izquierda. Parecía esperar de un momento a otro algo maravilloso y atroz.

-¿Cree usted que miento? -dijo-. ¿Por qué no puedo desaparecer, por qué no tengo libertad para concluir? ¿Soy tal vez parte de un sueño que no acabará nunca? ¿El sueño de un eterno soñador? Consuéleme un poco, sugiérame alguna estratagema, alguna intriga, algún fraude que me suprima. ¿No tiene piedad de este aburrido espectro?

Como yo seguía callado, él me miro y se puso en pie. Me pareció mucho más alto que antes y observé que su piel era un poco diáfana. Se veía que sufría enormemente. Su cuerpo se agitaba, como un animal que trata de escurrirse de una red. La mano enguantada estrechó la mía; fue la última vez. Murmurando algo en voz baja, salió de mi cuarto y sólo uno ha podido verlo desde entonces.

Gracias a CIUDAD SEVA, sitio encantador

Biblioteca Digital Ciudad Seva - Otros textos

La foto del hombre que duerme y tal vez sueña de pie es: Barrio Chino de Barcelona - Henri Cartier Bresson - 1933

Para leer sobre Giovanni Papini en EL PODER DE LA PALABRA

Genistas sin fronteras

Cosas de la vida...

las genistas del Monte Solaro

también encaran el viento

y embellecen las rocas calizas;

es el Golfo di Napoli,

otean Il Faraglioni y la Campania,

pero son genistas como todas,

las de aquí y las de más allá,

bellas y simples;

resistentes, independientes y autocultivadas.

No portan bandera,

sólo la memoria de la especie.

Genista

.....*.....

.....*.....

Amo a los hombres y les canto - de Gioconda Belli

Amo a los jóvenes
desafiantes jinetes del aire,
pobladores de pasillos en las Universidades,
rebeldes, inconformes, planeadores de mundos diferentes.
Amo a los obreros,
esos sudorosos gigantes morenos
que salen de madrugada a construir ciudades.
Amo a los carpinteros
que reconocen a la madera como a su mujer
y saben hacerla a su modo.
Amo a los campesinos
que no tienen más tractor que su brazo
que rompen el vientre de la tierra y la poseen.
Amo, compasiva y tristemente, a los complicados
                                                         hombres de negocios
que han convertido su hombría en una sanguinaria
                                                                        máquina de sumar
y han dejado los pensamientos más profundos, los
                                                             sentimientos más nobles
por cálculos y métodos de explotación.

Amo a los poetas -bellos ángeles lanzallamas-
que inventan nuevos mundos desde la palabra
y que dan a la risa y al vino su justa y proverbial importancia.
que conocen la trascendencia de una conversación
tranquila bajo los árboles,
a esos poetas vitales que sufren las lágrimas y van
y dejan todo y mueren
para que nazcan hombres con la frente alta.
Amo a los pintores -hombres colores-
que guardan su hermosura para nuestros ojos
y a los que pintan el horror y el hambre
para que no se nos olvide.
Amo a los solitarios pensadores
los que existen más allá del amor y de la comprensión sencilla
los que se hunden en titánicas averiguaciones
y se atormentan día y noche ante lo absurdo de las respuestas.

A todos amo con un amor de mujer, de madre, de hermana,
con un amor que es más grande que yo toda,
que me supera y me envuelve como un océano
donde todo el misterio se resuelve en espuma...

Amo a las mujeres desde su piel que es la mía.
A la que se rebela y forcejea con la pluma y la voz desenvainadas,
a la que se levanta de noche a ver a su hijo que llora,
a la que llora por un niño que se ha dormido para siempre,
a la que lucha enardecida en las montañas,
a la que trabaja -mal pagada- en la ciudad,
a la que gorda y contenta canta cuando echa tortillas
en la pancita caliente del comal,
a la que camina con el peso de un ser en su vientre
enorme y fecundo.
A todas las amo y me felicito por ser de su especie.
Me felicito por estar con hombres y mujeres
aquí bajo este cielo, sobre esta tierra tropical y fértil,
ondulante y cubierta de hierba.
Me felicito por ser y por haber nacido,
por mis pulmones que me llevan y me traen el aire,
porque cuando respiro siento que el mundo todo entra en mí
y sale con algo mío,
por estos poemas que escribo y lanzo al viento
para alegría de los pájaros,
por todo lo que soy y rompe el aire a mi paso,
por las flores que se mecen en los caminos
y los pensamientos que, desenfrenados, alborotan en las cabezas,
por los llantos y las rebeliones.
Me felicito porque soy parte de una nueva época
porque he comprendido la importancia que tiene mi existencia,
la importancia que tiene tu existencia, la de todos,
la vitalidad de mi mano unida a otras manos,
de mi canto unido a otros cantos.
Porque he comprendido mi misión de ser creador,
de alfarera de mi tiempo que es el tiempo nuestro,
quiero irme a la calle y a los campos,
a las mansiones y a las chozas
a sacudir a los tibios y haraganes,
a los que reniegan de la vida y de los malos negocios,
a los que dejan de ver el sol para cuadrar balances,
a los incrédulos, a los desamparados, a los que han
                                                                     perdido la esperanza,
a los que ríen y cantan y hablan con optimismo;
quiero traerlos a todos hacia la madrugada,
traerlos a ver la vida que pasa
con una hermosura dolorosa y desafiante,
la vida que nos espera detrás de cada atardecer
-último testimonio de un día que se va para siempre,
que sale del tiempo y que nunca volverá a repetirse-.
Quiero atraer a todos hacia el abrazo de una alegría que comienza,
de un Universo que espera que rompamos sus puertas
con la energía de nuestra marcha incontenible.
Quiero llevaros a recorrer los caminos
por donde avanza -inexorable- la Historia.
Porque los amo quiero llevarlos de frente a la nueva  mañana,
mañana lavada de pesar que habremos construido  todos.

Vámonos y que nadie se quede a la zaga,
que nadie perezoso, amedrentado, tibio, habite la faz  de la tierra
para que este amor tenga la fuerza de los terremotos,
de los maremotos,
de los ciclones, de los huracanes
y todo lo que nos aprisione vuele convertido en desecho
mientras hombres y mujeres nuevos
van naciendo erguidos
luminosos
como volcanes...

Vámonos
Vámonos
Vámonoooos!!!


Más poemas de GB

La bici es la reina de calle

Friburgo: paraíso de la bicicleta

Pekín y Friburgo tienen algo en común. En ambas ciudades hay el doble de bicicletas que de automóviles. Friburgo, ubicada en el sur de Alemania, está orgullosa de considerarse la capital de la ecología del país.

Para los conductores el mensaje no tiene nada de ambiguo: hay que quedarse fuera. Las plazas para aparcar no abundan en el centro. Por el contrario existen cantidad de aparejos para colocar bicicletas, sobre todo alrededor de la Universidad. Ubicar aquí entre miles la propia requiere buena memoria. La ciudad integra un circuito para ciclistas de unos 400 km. de longitud. En algunos tramos se producen auténticas aglomeraciones. Ejemplo de ello es el así llamado Puente Azul, que atraviesa las vías del tren y conduce a la universidad. Más de 10.000 ciclistas lo cruzan a diario.

Caer en un canal

El pintoresco casco antiguo, el corazón de Friburgo, es sin embargo tabú para las bicicletas. De hecho las angulosas callejuelas son más apropiadas para pasear a pie, aunque albergan un riesgo insospechado: los riachuelos. Estos pequeños canales atraviesan todo el casco viejo. Un paso en falso y al agua. Y con consecuencias, un proverbio de la ciudad dice así : Quien meta el pie en un canal se casa con un Friburgues o Friburguesa.

Centro ecológico

Los ciclistas confieren un carácter especial a la ciudad pero no son la única expresión de la conciencia ecológica imperante en Friburgo. En ninguna otra ciudad de la República Federal de Alemania existen tantas instalaciones medioambientales. El Instituto para la ecología tiene aquí su sede, El Consejo Internacional para iniciativas medioambientales tiene aquí su secretariado europeo y además Friburgo cuenta con el Instituto Frauenhof para sistemas de energía solar y la Asociación Mundial de energía solar.

De hecho, el sol es uno de factores determinantes de Friburgo. La ciudad se encuentra en uno de los territorios más soleados de Alemania. Además de jactarse de ser la capital ecológica del país, Friburgo se atribuye la denominación de capital solar. Y así es: sobre los tejados de la ciudad se extienden 2000 metros cuadrados de células solares. Incluso el estadio del club de fútbol se ilumina con esta energía. En consecuencia, no sería de extrañar que un día los ciclistas impulsados por el sol amenazaran la seguridad de las vías para bicicletas.

Deutsche Welle

El tamaño de las personas

Me lo mandó hoy un amigo, lo leí y releí desde diferentes puntos de vista, me gustó. Le encontré una foto y aquí está:





Los Tamaños varían conforme el grado de compromiso...

Una persona es enorme para uno, cuando habla de lo que leyó y vivió, cuando trata con cariño y respeto, cuando mira a los ojos y sonríe inocente.

Es pequeña cuando sólo piensa en sí misma, cuando se comporta de una manera poco gentil, cuando fracasa justamente en el momento en que tendría que demostrar lo que hay de más importante entre dos personas: la amistad, el cariño, el respeto, el celo y asimismo el amor.

Una persona es gigante cuando se interesa por tu vida, cuando busca alternativas para tu crecimiento, cuando sueña junto contigo.

Una persona es grande cuando perdona, cuando comprende, cuando se coloca en el lugar del otro, cuando obra, no de acuerdo con lo que esperan de ella, pero de acuerdo con lo que espera de sí misma..

Una persona es pequeña cuando se deja regir por comportamientos clichés.

Una misma persona puede aparentar grandeza o pequeñez dentro de una relación, puede crecer o disminuir en un espacio de pocas semanas.

Una decepción puede disminuir el tamaño de un amor que parecía ser grande. Una ausencia puede aumentar el tamaño de un amor que parecía ser ínfimo.

Es difícil convivir con esta elasticidad: las personas se agigantan y se encogen a nuestros ojos. Nuestro juzgamiento es hecho, no a través de centímetros y metros, sino de acciones y reacciones, de expectativas y frustraciones.

Una persona es única al extender la mano, y al recogerla inesperadamente, se torna otra.
El egoísmo unifica a los insignificantes.


"No es la altura, ni el peso, 
ni los músculos que tornan
a una persona grande...
es su sensibilidad, sin tamaño..."
W. Shakespeare



"No poseer nada, 
no llevar nada,
no pedir nada,
no callar nada,
y de paso, no matar
nada".
Pere Casaldàliga

por Walter Mossberg
The Wall Street Journal

Nada preocupa más a los cuarentones y cincuentones que la posibilidad de perder su agilidad mental. A medida que nombres, rostros y números de teléfono se hacen más difíciles de recordar, muchos intentan encontrar maneras de frenar o incluso revertir el proceso de deterioro de la memoria.

Ahora, Nintendo, la gigante japonesa de juegos electrónicos, espera sacar provecho de esta tendencia. La empresa espera que los baby boomers, como se conoce la generación nacida en los diez años posteriores a la Segunda Guerra Mundial, empiecen a hacer ejercicios mentales con su popular consola portátil Nintendo DS, que en Estados Unidos cuesta US$130 y habitualmente se ve en manos de adolescentes.

El 17 de abril, la empresa lanzará en EE.UU., un juego de US$20 para la DS llamado Brain Age: Train Your Brain in Minutes a Day! (algo como Edad mental: ¡Entrene su cerebro con sólo unos minutos al día!). El juego promete ser capaz de asignarle al cerebro de cualquier persona una "edad", y luego reducirla a través de una serie de ejercicios digitales de entrenamiento.
Las actividades involucran principalmente problemas matemáticos rápidos, ejercicios de lectura y desafíos gramaticales. Otro juego, Big Brain Academy(Academia del gran cerebro), se lanzará a fines de mayo.

Ambos juegos han sido un enorme éxito en Japón y se basan en las teorías del investigador japonés Ryuta Kawashima, cuyo rostro ilustra el programa.

Como estoy en el grupo de edad al que se dirige el juego, decidí probar el Brain Age, y lo he estado usando por cinco días. Creo que los ejercicios mentales del juego son divertidos y estimulantes, aunque tienen un grave defecto, que describiré más tarde. Después de menos de un día de "entrenamiento", pude reducir drásticamente mi "edad mental". Pero, entre un ejercicio y otro, Brain Age está salpicado con mensajes cursis y condescendientes.

Antes de describir Brain Age en detalle, necesito hacer una aclaración. Ésta no es una columna de salud, y yo no soy un experto en los misterios del celebro o de la salud mental. No tengo ni idea sobre si el concepto de "edad cerebral" es válido, o si este juego puede verdaderamente mejorar su capacidad mental y de memoria.

El Brain Age, cuya versión en inglés saldrá a la venta en América Latina el mismo día que en EE.UU., no requiere destreza manual. Para resolver los ejercicios, el usuario tiene que escribir las respuestas en la pantalla con un lápiz stylus o hablarle al micrófono incorporado en la consola.

El programa tiene varias funciones, incluyendo un módulo de juego rápido, que presenta los ejercicios básicos; un módulo gráfico, que muestra los resultados; un módulo Sudoku, con 100 rompecabezas distintos; y un módulo de descarga que le permite jugar de forma inalámbrica contra otro usuario de Nintendo DS.

Pero el corazón del juego está en dos módulos: Brain Age Check (Chequeo de la edad cerebral) y Training (Entrenamiento). Uno comienza chequeando la "edad del cerebro" por medio de tres exámenes. Hay que escribir las respuestas a 20 problemas matemáticos simples; memorizar y luego escribir una larga lista de palabras; y, en un acertijo llamado Stroop Test, uno debe decir en voz alta el color en el que está escrita una palabra, pero no la palabra en sí. Las tres requieren que uno responda tan rápido como sea posible, ya que la rapidez es esencial en todo el programa Brain Age.

Mi favorito es el Stroop Test. En una rápida sucesión, muestra los nombres de colores, pero estos nombres están escritos en colores distintos al significado de la palabra. Por ejemplo, la palabra "amarillo" puede estar escrita en letra azul. Uno siente la tentación de leer el nombre del color, pero en verdad debe decir el color de las letras.

En mi primera prueba de edad mental, el programa le dio a mi cerebro 11 patéticos años más que mi edad cronológica, algo que sospecho es intencional, para asustar a los jugadores. Después de horas de ejercicios de entrenamiento, bajé esa edad cerebral 26 años, a un número 15 años más joven que mi edad cronológica.

Al final del día, me dieron una edad cerebral de 20 años, la menor posible. Esto no me inspiró confianza en la exactitud científica del programa, pero sí fue divertido.

Se supone que uno tiene que hacer los ejercicios de entrenamiento a diario. Nuevas pruebas se agregan a medida que uno avanza. Incluyen juegos de cálculo; contar y leer en voz alta; sopas de letras; un juego en el que uno cuenta las sílabas en frases; y otro donde uno tiene que mantener la cuenta de varias personas que rápidamente entran y salen de una casa.

El gran defecto de Brain Age es que se basa en el reconocimiento de voz y escritura. En muchos ejercicios perdí puntos y tiempo porque, aunque escribí o dije la respuesta correcta, el programa lo interpretó como una respuesta incorrecta, o simplemente no podía descifrarla.

Luego estaban esos mensajes condescendientes, acompañados de la desagradable imagen de la cabeza del Dr. Kawashima. El dibujo animado hace comentarios malos sobre el clima, aconseja comer muchos carbohidratos y dice que "tu cerebro está repleto de energía mental sin pulir". En un momento, me dijo que "el sol del atardecer me hizo ver puntitos". ¿Eh?

Brain Age es divertido y estimulante. Pero no estoy seguro de que rejuvenecerá al cerebro de los cincuentones, dejándolo en la misma condición inmaculada de los años antes del sexo, las droga, y rock 'n roll.

___________________
No sé si será tan milagroso, pero seguramente, ejercicios como estos practicados con asiduidad nos mantendrán en un buen tono cerebral:

Por aquí hay cosas semejantes:

sudoku >
http://www.websudoku.com/,
http://www.saidwhat.co.uk/sudokus/
http://mas.lne.es/sudoku/
http://www.sudokumania.com.ar/
http://www.dkmsoftware.com/sudoku/
http://sudoku.friko.net/es/
http://www.sudoku.name/play/es

mahjong online
http://www.jugarjuegos.com/juegos/juegos_gratis/mahjong/juego_mahjong.htm

otros
http://www.jugarjuegos.com/juegos/estilodejuego.htm

Los portadores del amor - de Gioconda Belli

Los portadores de sueños

de Gioconda Belli

En todas las profecías

está escrita la destrucción del mundo.

Todas las profecías cuentan

que el hombre creará su propia destrucción.

Pero los siglos y la vida

que siempre se renueva

engendraron también una generación

de amadores y soñadores,

hombres y mujeres que no soñaron

con la destrucción del mundo,

sino con la construcción del mundo

de las mariposas y los ruiseñores.

Desde pequeños venían marcados por el amor.

Detrás de su apariencia cotidiana

Guardaban la ternura y el sol de medianoche.

Las madres los encontraban llorando

por un pájaro muerto

y más tarde también los encontraron a muchos

muertos como pájaros.

Estos seres cohabitaron con mujeres traslúcidas

y las dejaron preñadas de miel y de hijos verdecidos

por un invierno de caricias.

Así fue como proliferaron en el mundo los portadores de sueños,

atacados ferozmente por los portadores de profecías

habladoras

de catástrofes.

los llamaron ilusos, románticos, pensadores de

utopías

dijeron que sus palabras eran viejas

y, en efecto, lo eran porque la memoria del paraíso

es antigua

el corazón del hombre.

Los acumuladores de riquezas les temían

lanzaban sus ejércitos contra ellos,

pero los portadores de sueños todas las noches

hacían el amor

y seguía brotando su semilla del vientre de ellas

que no sólo portaban sueños sino que los

multiplicaban

y los hacían correr y hablar.

De esta forma el mundo engendró de nuevo su vida

como también habia engendrado

a los que inventaron la manera

de apagar el sol.

Los portadores de sueños sobrevivieron a los

climas gélidos

pero en los climas cálidos casi parecían brotar por

generación espontánea.

Quizá las palmeras, los cielos azules, las lluvias

torrenciales

Tuvieron algo que ver con esto,

La verdad es que como laboriosas hormiguitas

estos especímenes no dejaban de soñar y de construir

hermosos mundos,

mundos de hermanos, de hombres y mujeres que se

llamaban compañeros,

que se enseñaban unos a otros a leer, se consolaban

en las muertes,

se curaban y cuidaban entre ellos, se querían, se

ayudaban en el

arte de querer y en la defensa de la felicidad.

Eran felices en su mundo de azúcar y de viento

de todas partes venían a impregnarse de su aliento

de sus claras miradas

hacia todas partes salían los que habían conocido

portando sueños

soñando con profecías nuevas

que hablaban de tiempos de mariposas y ruiseñores

y de que el mundo no tendría que terminar en la

hecatombe.

Por el contrario, los científicos diseñarían

puentes, jardines, juguetes sorprendentes

para hacer más gozosa la felicidad del hombre.

Son peligrosos - imprimían las grandes

rotativas

Son peligrosos - decían los presidentes

en sus discursos

Son peligrosos - murmuraban los artífices de la guerra.

Hay que destruirlos - imprimían las grandes

rotativas

Hay que destruirlos - decían los presidentes en sus

discursos

Hay que destruirlos - murmuraban los artífices de la guerra.

Los portadores de sueños conocían su poder

por eso no se extrañaban

también sabían que la vida los había engendrado

para protegerse de la muerte que anuncian las

profecías

y por eso defendían su vida aun con la muerte.

Por eso cultivaban jardines de sueños

y los exportaban con grandes lazos de colores.

Los profetas de la oscuridad se pasaban noches

y días enteros

vigilando los pasajes y los caminos

buscando estos peligrosos cargamentos

que nunca lograban atrapar

porque el que no tiene ojos para soñar

no ve los sueños ni de día, ni de noche.

Y en el mundo se ha desatado un gran tráfico de

sueños

que no pueden detener los traficantes de la muerte;

por doquier hay paquetes con grandes lazos

que sólo esta nueva raza de hombres puede ver

la semilla de estos sueños no se puede detectar

porque va envuelta en rojos corazones

en amplios vestidos de maternidad

donde piesecitos soñadores alborotan los vientres

que los albergan.

Dicen que la tierra después de parirlos

desencadenó un cielo de arcoiris

y sopló de fecundidad las raíces de los árboles.

Nosotros sólo sabemos que los hemos visto

sabemos que la vida los engendró

para protegerse de la muerte que anuncian las

profecías.

.....*.....

Gioconda Belli es nicaragüense y nació en 1948.

http://www.giocondabelli.com/

La imagen es el clásico recorte de La creación de Adán de Miguel Ángel y es de aquí

http://www.imaginacionatrapada.com.ar/ArtesVisuales/artistacreador.htm

.....*.....

.....*.....